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Il y a quelques années, j’ai été amenée à soigner chez elle, une personne, seule, atteinte de la maladie d’Alzheimer.
L’état d’abandon dans lequel se trouvait son appartement faisait étrangement écho à son état mental : rempli de manques, de cassures, de trous. Chaque pièce, chaque objet avait subi les dégâts de sa dérive solitaire : désordonnés, cassés, abîmés, incomplets, ils parlaient pourtant de façon intime, de ce qu’avait du être cette personne, son goût pour la décoration, la couture.
Dans le même temps, il m’est arrivé de trouver, calant une porte, enfoui dans ses habits, 7 petits agendas, qui me firent parcourir 34 ans de sa vie.
Rien de profondément intime, non, seulement des habits à récupérer au pressing, des noms de chanteurs à la mode qu’elle devait aimer, des mesures pour réaliser ses travaux de couture…et puis au fil du temps les informations se raréfient, l’écriture devient malhabile et des notes montrent l’apparition des troubles de la mémoire. La solitude y est extrême, la volonté de s’accrocher au réel perceptible.
Leur lecture m’a bouleversée, et m’a convaincue qu’il fallait que je rende compte de son histoire, pour essayer de mettre en lumière, par un témoignage direct, la souffrance que cette maladie génère, afin aussi que la prise en charge de ces personnes soit humaine, adaptée, toujours à l’écoute de l’individu.